NEL FIOR FIORE DELLA TERZA ETA' CHE NESSUNO SA

Invocazione di aedo greco (2014)<br /> <br /> Questo, un mondo tremendo<br /> Che ti divora come baccanti,<br /> Eppure qui avrei voluto lasciar<br /> Un segno nel segno del tempo.<br /> Ma non facciamone tragedia<br /> Ora, con tanto di coro di capri<br /> Pelasgici o di un’isola a forma<br /> Di scorpioncino. O bell’astro<br /> Falcato, insegnami a tramontar,<br /> Cancelli queste stesse impronte<br /> La tua marea che copre, che crea.<br /> Già nel gorgo son gli amori vani<br /> E delle finzioni nate sul papiro<br /> Per ingannar un vuoto così denso<br /> Come cent’anni di solitudine.<br /> Che cetra abbia il bon guscio rotto:<br /> Sì, la voglio gettar tra gli scogli<br /> Dove la si pescò, una tartaruga;<br /> Che d’argento ci indugi silenzio<br /> Oppure ci nuoti bel pesce. Nulla<br /> Ho da offrir per la danza d’ombre,<br /> Mentre su di me cala una cecità...<br /> Ordunque, Selene, diva di manto<br /> Notturno, dammi oblio, concedimi<br /> Questo solo; nemmeno te restasti<br /> Incantata ai versi di chi non è bello<br /> Come Endimione, né gode del lauro<br /> Di un ispirato vate di nome Esiodo.<br /> <br /> <br /> <br /> Titana la Rossa (2014) Se sfioro l’erba, sono verde.<br /> (Paavo Havikko – Finlandia)<br /> <br /> In distretti di lotta, questa notte<br /> Continua a negarci pietà al sonno.<br /> Galassie, mondi portentosi, li so<br /> Nell’universo di dèi nebulosi.<br /> Come Amor si vuole, e non ti dico<br /> Una supplica, perché ci gira attorno<br /> Quella tigre pronta a graffiarci core,<br /> Come suo centro favorito? Oh, scorno!<br /> Me tapina! Io no, non son cattiva<br /> Anche se nata d’un altro colore.<br /> Se l’erbe sfioro, verde di gioia sono,<br /> Come una lacrima di sole al vento.<br /> E, stranamente, come formica<br /> Scossa, in sì lieve camicia rossa,<br /> Son più pacifica di molte bestie.<br /> (Titana! Titana, le macini, parole,<br /> Per poi trovarti a pestar un tasto:<br /> Ed è il Male il buon dente guasto):<br /> Quella interiore secerne a dolore.<br /> Sui miei passi strascicati sull’orlo<br /> D’una fossa ora spiovono stelline<br /> Di fiore, come stille di occhi lassù,<br /> E di contrade morte. Da poco un mar<br /> Di petroli si è riversato fin qua,<br /> Come fibrosi di spessi liquami<br /> Affondò in cavità di brutto sogno:<br /> Terrea, ci indugio a occhetti aperti.<br /> Anzi, m’inoltro nello scuro del pozzo<br /> Della memoria, scoprendo capezzoli<br /> Petrosi d’una grotta imbandierata<br /> Di pipistrelli: ed ecco la nausea...<br /> Con far d’olfatto, per caso discesi<br /> In labirinto osceno: e lì m’ingolfo<br /> A fagiolo, in pappa di brace e muco.<br /> Caccio vocetta, mi fece eco tronco<br /> Stornello d’un menestrello: tocco<br /> Al cervello, mostro vero o cammello<br /> Che fosse, mi ritrovo nell’avello<br /> Di ostile formicaio. Nel ritornello<br /> Che piega schiene lucidandola bella,<br /> Una Rolls Royce, v’impazzava lucetta<br /> Come di sigaretta: la solita ramazza<br /> Con fumetto d’aria fritta, a dritta<br /> Nettò cenere teschietto in elmetto.<br /> Troppo spesso il desiderio è debole,<br /> Sta asservito al pensiero del Nulla,<br /> E sulla ruota di destini, capperina!<br /> Si crocifigge culto, libertà, poesia,<br /> Con frigida noia o per vile sollazzo.<br /> Piramide di bocche voraci, di sedani<br /> Da paura, bruciavan calorie com’è<br /> Di natura; brillo birillo ronfava<br /> Tra quelle grinfie pronte a banchetto.<br /> Che far, come tornar su, al Tronchetto?<br /> Ah, vacillo! Ne spillai da baccello<br /> Lì dove ormai s’è fatto gran bordello.<br /> Mi serviva, però, bello stratagemma<br /> Per non finirci in salamoia! Dilemma<br /> Se usarla o non usarla, mascherina<br /> Di cui son regina, di quando mi sento<br /> Siccome una ruina. Leggere il vento<br /> È un’arte di poche e anch’io salpai<br /> Verso riviere più serie. “O mal mosse<br /> Schiere, o formiche annerite di tosse”,<br /> Così dissi loro, e falsa e stentorea,<br /> “Giammai v’arrovella l’incompiuto,<br /> Il senso perduto di cose, uno starnuto<br /> Nel fazzoletto d’erba del più vicino?<br /> Quest’ambascia l’avverte vicino:<br /> Ombre rosse dalle fila ben serrate,<br /> Nel riscatto d’amore a pene celate,<br /> Stanno pronte a calar come spade<br /> In questo paradiso di orchi e fate.<br /> Tra le antenne non hanno fossette<br /> Né sorriso ebete per due mossette<br /> Di sederino... Ah, ah! Battagliere<br /> Sì, morrete mangiando ’sta polvere!<br /> Ben ci piace crosticina, non mollica<br /> Sciapa. A vibrare d’ali e di mani<br /> Congiunte, mosseci per vera sete,<br /> Tra poco tutte vi scrolleremo in tino<br /> Ove pece già ne sa dell’inferno divino!”.<br /> Ratto m’involo: sul filo del rasoio<br /> Tiro recchie, zampette torco a questa,<br /> A quell’altra troiana, ficco due pinze<br /> Nella pancia di chi ebbe cortocircuito.<br /> Ciò si gira, ronzando strabuzza fanali.<br /> Per Odino, gli fo’ un occhiolino!<br /> Scalciando, il trombone sbatacchia<br /> Quelle di dragone dall’alito pesante.<br /> Caso vuole che in cul a baleno, tra uno<br /> E quell’altro pelo, me ne sia gita.<br /> Su dune salimmo per erte a noi nove,<br /> A riveder le stelle che un tutto move,<br /> Ma la luna io toccai con picciole dita.<br /> E seppi d’altre cose mossa una lode<br /> A cavalcatura stronza, di frode:<br /> Mi scrollò nell’infinito. La morte<br /> Si fece molto vicina. Ora sfinita,<br /> L’ora rapace, la sento più forte.<br /> Viene l’onda del destino: finita,<br /> Rendo la cara vita. Lo stremo sfronda.<br /> <br /> <br /> <br /> La nebbia a gl’irti colli (2014)<br /> <br /> Lo spread è cosa da cani. Urlatelo a mari<br /> E monti: le borse vanno su e giù come marò<br /> Sacrificati da massoni per colorati turbanti.<br /> Ridete pure, o hooligans, di certe barcacce,<br /> Ma prima o poi anche spocchiose lingue… <br /> <br /> <br /> <br /> Kangoroo? (2014)<br /> <br /> In televisione monsignor Ravasi<br /> disse che, secondo studi filologici,<br /> di profeti di nome Isaia ne esistettero<br /> più di uno: chi di loro venne veramente <br /> segato vivo, come da lunga tradizione<br /> giudaica, forse quello che annunziò <br /> le tribolazioni di un Agnus Dei?<br /> Da Bibbia interconfessionale<br /> di cinque lustri fa leggo che ben tre <br /> sono i redattori del Libro di Isaia.<br /> Chissà, forse c’era una donzella<br /> tra di loro, ma, allora, dei profeti<br /> si facevano fuori senza tanti <br /> problemi salomonici. Ora veniamo <br /> a noi: uscito da immani tragedie, <br /> il Novecento fu un zombie esistenziale; <br /> abitava al civico zero di Via delle Streghe. <br /> Salvador Dalì, in una surrealista, <br /> dipinse la Poesia come tutta popò; <br /> io direi che è piuttosto grazie <br /> a un bel popò che si può parlare <br /> ancora di Arte. È vero, ragazzacci <br /> della terza C, come nuovo supplente<br /> non sono quel portento di Nicolò <br /> Carosio, ben poco ho da insegnare <br /> a chi prende a calci gli zainetti <br /> di chi non è un diavolo milanista<br /> e ne fa una telecronaca dettagliata<br /> con l’iPhone, sparandola in rete,<br /> ma qualcosa sopravviverà anche di me, <br /> strano essere, come un marsupiale <br /> australe. E sul registro di classe!