LA GROTTA DEL BENESSERE O LA GROTTA DEL PIACERE ?

Cip, la fiche naïf (2011)<br /> <br /> Con mille alucce trepide<br /> sfilano gli anni lievi, lievi,<br /> in un consumato pedalare<br /> termina la gioventù bella.<br /> Ma niente ha contorni<br /> più netti di quella bruciatasi a poker,<br /> col suo tip-tap sull'orlo dell'Orco.<br /> Inseguendo bandiere per il pane<br /> quotidiano, giornate di cartapesta<br /> ci vogliono fidi a rito di festa;<br /> lentamente la pensione s’ingromma,<br /> come edera al muro. In Italia<br /> tutto è naïf: si marcia nel sogno<br /> dai confini rappezzati; traditi,<br /> si tradisce tra le lacrime del male;<br /> la vecchiaia è sempre più scansata,<br /> esorcizzandosi la morte.<br /> Ed ecco il nostro vissuto:<br /> uno sdentato pettine d'osso.<br /> <br /> Canzoncina sbirulina (2011)<br /> <br /> Draculetto sanculotto,<br /> coi dentucci da tigrotto<br /> nel mantello rido storto.<br /> Co’ ’sta cera un po’ da smorto<br /> fo’ succhiotti a dirotto;<br /> nella notte sbirulina<br /> vado in giro, piedi tiro;<br /> ai crocicchi taglio corto.<br /> E, tornato a castello,<br /> nel mio letto bello bello<br /> dormo, dormo, come ghiro.<br /> <br /> Dolore amico (2012)<br /> <br /> Ti conosco, dolore amico,<br /> sei come un oboe pieno<br /> d’angoscia. Abitatore<br /> di silenzi notturni,<br /> mi culli su onde d’una<br /> melodia che assedia il cuore.<br /> Con versi grondanti<br /> sbocchi trillo di sangue<br /> a un’ala ricurva, come falce,<br /> e da che spina è l’amore<br /> ferito! Tanti ricordi<br /> strazianti cominciano qui,<br /> traditi e senza sonno.<br /> <br /> Il nome della rosa (2012)<br /> <br /> Vivo in una pagina triste.<br /> Brillano muti astri sull’uscio;<br /> tra rami spogli, come corna<br /> di cervo, scorgo luna corrugata<br /> e una statua di pietra. Ed ecco<br /> spingermi fino al nulla, a sentirlo<br /> così vicino, mentre alito di drago<br /> già si espande, orme mi cancella<br /> dal sentiero. A quante lacrime<br /> ripenso, stanotte, scolpite nel grido<br /> del bel marmo. Spesso nei sogni<br /> rivedo la rosa del tuo volto,<br /> per il tuo non-ritorno, Angela,<br /> anche il bosco mormora: nera nera,<br /> la lunga notte che ci avvolge.<br /> <br /> Ascoltami nella notte (2013)<br /> <br /> Ascoltami, Erin, intenda tamburo,<br /> nella notte, il tuo grande orecchio<br /> del Kenya, dove tu pascoli ancora<br /> libero. Il dio della Bibbia Swing<br /> mi è morto dentro e l’astro più bello<br /> del firmamento Blues è da tempo<br /> un globo spento. Che ora tuoni<br /> alle nubi a mandrie, che martello<br /> poderoso la mandi su tutte le savane<br /> del mondo. Viva Mandela, abbasso<br /> lo schiavismo di lacrime e diamanti.<br /> <br /> Bagattella su tanto cinema (2013)<br /> <br /> Oggi si sviene per dei bucanieri<br /> Dinamitardi; non così ieri,<br /> Ché quelle barbe scure di pidocchi<br /> Erano solo feroci finocchi.<br /> <br /> A lunghe fila di pietra (2013)<br /> <br /> O dormienti menhir di Bretagna,<br /> Queste pillole mi ammazzano<br /> Come le tante mosche di un’afa,<br /> Per esse mi gonfio come una pecora<br /> Che ha brucato trifoglio.<br /> Poiché di coccio sono, di risonante<br /> Coccio e buono soltanto per essere<br /> Smaltato, tirate le cuoia, mi farò<br /> Cremare come quei paleoveneti<br /> Di Reitia, di strana incantevole fata<br /> Che si parava dinnanzi all’orante<br /> Con anatra e lupo. In attimi<br /> Di tristo malessere la ripensai<br /> Con quella chiave che apre<br /> Altri mondi alle brutture della vita.<br /> <br /> Sdegno a disegni (2013)<br /> <br /> Ma questo papa Francesco mi piace:<br /> Lui, con quel suo accorato appello,<br /> Che dice contro i fabbricanti di morte.<br /> Pensando a quei bimbi divorati dai gas,<br /> Provo tanto sdegno, maledico disegni.<br /> <br /> <br /> <br /> Sulla frontiera del nulla (2013)<br /> <br /> Di fronte all’ingiustizia<br /> Della sofferenza mi dà la nausea<br /> L’incenso indiano.<br /> Non cambierò pelle, né carne, <br /> Come fosse tutto ciò un vestito logoro,<br /> Per far piacere al diavolo<br /> Che tra le mani rigira la storia<br /> Come fosse una sfera di cristallo.<br /> Per me non esiste la mentempsicosi,<br /> Ma una ricordanza è elaborazione<br /> Del profondo Io genetico o l’anima.<br /> Con la retorica di una danza<br /> In profonde ragnatele<br /> Si giustificano le caste, certi sfregi al viso,<br /> E i poveri sono gli ultimi, purtroppo.<br /> Un tempo, in un sogno di religione<br /> Cantavo anch’io, ma ora<br /> Sulla frontiera del nulla ombre<br /> Di pinnacoli rocciosi si chiudono<br /> Come penne a me dinnanzi.<br /> <br /> <br /> <br /> L’esiliata voce (2013)<br /> <br /> Miseri grani di sabbia<br /> Siamo noi, nel breve giro<br /> Della vita, onda spezzata<br /> Da onda verso percossa<br /> Sponda. E non c’è buon<br /> Vecchio Dio cui chiedere<br /> Acqua o fuoco in questa<br /> Ansia di andare nel vento,<br /> Male antico come la luna.<br /> Guardo alla terra tradita:<br /> Scavata, nuda, è ombra<br /> E memoria del sangue,<br /> L’esiliata voce di cuori;<br /> Neanche lacrime sante<br /> Possono lavarne orrore.